“武修文。”她喊他的名字。
“嗯？”
“你那天说，等答辩结束……话没说完。你想说什么？”她的声音被海风拉得有些散，但每一个字都准确无误地落进了他的耳朵。
武修文站住了。他低头看着手里的贝壳，那上面细细密密的纹路，像是时间走过的痕迹。他曾经很多次站在这个海边想，自己一个从山区来的穷小子，到底能在这片陌生的海边留下什么。现在他知道了，他想留下的，已经不只是教学成绩，不只是领导的器重，不只是学生家长的一句“放心”。
“我想说，”他抬起头，目光越过黄诗娴的肩头，落在远处那一片被夕阳烧红的海面上，“等答辩结束，我有些很重要的话，想认真跟你说。”
黄诗娴的心跳快了一拍。她没问是什么话。有些话，不问，它就已经存在了。像海风，像晚霞，像脚下这片浸了雨水的红土，不用证明，它就在那里。
那天晚上，武修文在宿舍里整理第二天的教案，手机响了。他接起来，是李浩，松岗小学的老朋友。
“修文，你听说了没？叶水洪可能要被调走了。”李浩的声音从电话那头传过来，混着风声，像是站在走廊上打的，“松岗下学期数学老师缺编，老罗早上跟教育局的人在办公室提了你的名字。”
武修文手里的笔停在纸面上。那个几个月前把他从松岗推出去的地方，现在又传来了可能让他回去的风声。
“你……什么意思？”武修文问。
“我的意思是，如果那边真的来找你，你怎么想？”
窗外，木麻黄的影子被月光投在纱窗上，像一张张细密的网。武修文握着手机，久久没有说话。海风从窗户缝里灌进来，带着远处渔火明灭不定的腥咸气息。
“李浩，”他慢慢开口，声音很沉，“海田已经不只是我的落脚处了。”
电话那头沉默了一会儿，然后李浩笑了，笑得有些释然，又有些感慨。
“我知道了。兄弟，恭喜你。找到你的海了。”
挂了电话，武修文站在窗前。海田的夜很静，静得能听见自己的呼吸。他低头看见桌面上摊着的教学方案，第一页的页眉上，不知什么时候被黄诗娴用铅笔轻轻写了一行小字。
“别怕，海一直醒着。”
他看了很久，直到月亮把那个“海”字照成银色。
他轻轻合上方案，从抽屉里拿出那个装着干三角梅的塑封袋。花瓣薄如蝉翼，在月光下透出细密的脉络，像一条条发着微光的路。
三天后，他要带着一个孩子的梦想，离开这片海，去往省城。而在这之前，他还有一堂诗教课要上，还有一整个班的梦想要守护。
海的尽头是什么？
他忽然很想知道。陈晓明诗里说的那条地下的海，和他脚下这片地上的海，会不会在某个看不见的地方，悄然汇合。海风又吹过来了，比刚才大了一些，吹得纱窗鼓起来，像有人在窗外轻轻拍打。
他没有关窗。
金句：好老师不是把十只鹰送上天，而是让每一只鹰都相信，天空里有属于它的那条航道。