天局总部第九层，乾坤殿。
这是一座巨大的圆形大殿，穹顶高达三十丈，镶嵌着无数琉璃瓦，阳光从瓦缝间穿了出来，在地上投下斑驳的光影。大殿正中，摆着一张紫檀木赌桌，长约三丈，宽约一丈，桌面光滑如镜，能照出人的影子。
赌桌两侧，各摆着五把椅子。但此刻，只有两把椅子上坐了人。
一边是花痴开。他穿着那件旧袍子——父亲花千手年轻时穿过的，母亲连夜缝补好的。左手无名指上，戴着父亲的戒指。怀里揣着两枚骰子，一枚父亲留下的，一枚夜郎七给的。
另一边，是天局首脑。
花痴开第一次看见这个人。他穿着一袭黑衣，戴着半截面具，只露出下半张脸。那脸很白，白得像纸，嘴唇很薄，薄得像刀。他坐在那里，一动不动，像一尊雕像，又像一个从坟墓里爬出来的鬼。
“花痴开，”他开口，声音很轻，很冷，像冰，“我等了你二十三年。”
花痴开笑了:“等我？等我杀你？”
“等你来，”天局首脑说，“等你长大，等你练成你父亲的本事，等你走到我面前。”他顿了顿，“然后，亲手毁了你。”
花痴开看着他:“你为什么杀我父亲？”
天局首脑沉默了一会儿。然后他笑了，笑声很轻，很冷，像风吹过冰面。
“因为他太耀眼了，”他说，“赌坛只需要一个神，那就是我。他不该出现。”
花痴开握紧拳头，又松开。他想起母亲说的那些话，想起夜郎七说的那些话，想起那个从未见过的父亲。
“你错了，”他说，“赌坛不需要神。赌坛需要的是人。”
天局首脑看着他，眼睛里闪过一丝异样的光。
“开始了，”他说。
第一局，牌九。
天局首脑一挥手，一副牌九从袖中飞出，在空中旋转三圈，稳稳落在赌桌中央。牌面朝下，整整齐齐，像刀切过一样。
“你先来，”他说。
花痴开也不客气，伸手摸牌。他的手指触到牌面的那一刻，忽然有一种奇怪的感觉——这牌，他摸过。
不是真的摸过。是在梦里。无数次梦里，父亲站在他面前，教他摸牌、看牌、算牌。那些画面模糊不清，但触感却真实得像刻在骨头里。
他翻牌。两张。天牌配地牌，至尊宝。
天局首脑眼睛眯了一下。
“好牌，”他说，“但还不够。”
他伸手摸牌。动作很慢，很轻，像怕惊动什么。翻牌。两张。人牌配和牌，也是至尊宝。
平局。
花痴开心里一凛。他摸的是天牌地牌，对方摸的是人牌和牌，都是至尊宝，点数相同。这不仅仅是运气，这是——这是“算”到了他会摸什么，然后“算”出自己该摸什么。
“千手观音？”他问。
天局首脑笑了:“你父亲的本事，我早就会了。”
第二把。花痴开摸牌。这次他没有靠感觉，而是用了夜郎七教的方法——不动明王心经。心如止水，意如明镜，牌面上的每一道纹路，都在他心里清清楚楚。
他翻牌。梅花配长三，十五点。
天局首脑摸牌。翻牌。板凳配斧头，也是十五点。
又是平局。
花痴开额头渗出细汗。他从未遇到过这样的对手。每一次他出牌，对方都能算出他的点数，然后摸出同样的点数。这不是赌，这是——这是镜子。
第三把。花痴开深吸一口气，闭上眼睛。他想起父亲留下的那枚戒指，想起母亲说的话:“他戴着它，赢了一百七十三场。”
他摸牌。这一次，他没有用心经，没有用观音，他用的是一种从未用过的东西——痴。
痴，就是不想。不算。不猜。只凭感觉，只凭本能。
他翻牌。红头配高脚，五点。
天局首脑摸牌。翻牌。红头配高脚，五点。
还是平局。
花痴开睁开眼，看着对面的那个人。他忽然明白了。
“你不是在算我，”他说，“你是在复制我。”
天局首脑看着他，眼睛里闪过一丝惊讶。
“你知道？”
“刚知道，”花痴开说，“你用的是‘镜像术’。不是千手观音，不是不动明王，是一种更邪门的东西——你能看见对方的牌，然后复制同样的点数。”
天局首脑沉默了一会儿，然后笑了。
“聪明，”他说，“但你知道了又如何？你能破吗？”
花痴开想了想:“能。”
他伸手摸牌。这一次，他摸的是一张天牌，一张地牌——但在他摸到的瞬间，他用指甲在牌面上轻轻一划，留下了一道极细的痕迹。
翻牌。天牌配地牌，至尊宝。
天局首脑摸牌。他的手触到牌面的一瞬间，忽然停住了。
牌面上，有一道痕迹。
他抬头看花痴开。
“你——”
“我做了记号，”花痴开说，“你复制我的牌，但复制不了我的记号。因为那是我刚刚做的，你不知道。”