她只能自己来。
一点点，一寸寸，像在黑屋子里摸门。
她慢慢收回手，放在膝上，两手交叠，压住微微发颤的指尖。
她决定了。
暂不声张。
她得装作什么都没发现。
继续校勘旧档，继续写策论，继续推行牛痘接种。
她得让自己看起来和往常一样——冷静、专注、不动声色。
只有这样，她才能活下去，才能查下去。
她不怕死。
她怕的是，还没弄清真相，就被当成疯子关起来，或者被一刀杀了，连辩解的机会都没有。
她抬头看了一眼窗外。
天还是黑的，但天边似乎有一点灰白，像是冻住的河面开始化开。快天亮了。
她没动。
她知道，这一夜过去，有些事再也回不去了。
她不再是那个单纯想着“为民写策”的陈宛之了。
她成了一个藏着秘密的人。
一个在暗处行走的人。
她低头看了看胸口。
那里贴着拓片，紧挨着心跳的位置。
她忽然想起小时候，村里有个瞎眼的老太太，说人身上有三盏灯：头顶一盏，照前路；肩上两盏，护魂魄。要是哪天灯灭了，人也就走了。
她现在就觉得，头顶那盏灯，摇得厉害。
但她不能让它灭。
她得撑住。
她慢慢站起身，动作很轻，像是怕惊扰了什么。腿有些麻，她扶了下桌角，缓了几息，才直起身。她没去点新蜡，也没收拾桌子。就让这些书堆着吧，明天再来整理。
她转身走向门口，脚步很稳。
走到门前，她停下，手搭上门闩，又回头看了眼那盏快要熄灭的铜灯。
火光只剩一丝红，像快烧尽的炭芯。
她没回头去拨它。
她拉开门，走出去，轻轻带上门。
门外冷风扑面，她吸了一口，清醒了些。
她沿着廊下走，脚步声很轻，踏在青砖上，几乎没有回响。天快亮了，值夜的小吏还在打盹，守门的禁军靠着墙，帽子压得很低。她从他们身边走过，没人睁眼。
她出了藏书阁，站在台阶上，抬头看了眼天空。
东方微白，云层稀薄，有一缕淡青色透出来。
她站着没动。
风吹起她的衣角，袖口磨得有些发白，是穿久了的官服。她低头看了一眼腰间的玉简，依旧贴身挂着，冰凉如初。
她把手插进袖中，指尖再次触到那张折叠的拓片。
它还在。
她也还在。
她深吸一口气，迈步下了台阶。
前方是宫道，笔直延伸向远处的宫门。路上空无一人，只有她一个身影走在晨光里。
她走得不快，也不慢。
像平常一样。
像什么都没发生过一样。
她走进宫道，身影渐渐被晨雾笼罩。
风吹散了最后一丝睡意。
她睁着眼，往前走。
一步，又一步。