底下一行小字：“这是我。”
钟灵蹲下来，看着那只戴发卡的兔子，看了很久。
没有摸温幼宁的头。
书上说过，不要突然摸。
她只是轻声说：“画得真好。”
“比我好。”
温幼宁弯起眼睛，把本子宝贝似的收回怀里。
林洛蹲在地上捡钢镚儿，捡着捡着，眼眶有点热。
半年了。
半年前那个缩在墙角的小姑娘，现在能主动开口叫人了。
他低着头把最后一枚硬币攥进手心，谁也没让看见他的表情。
……
也就是从这段日子起，林洛觉得不对劲。
说不上来哪里不对。
温书瑶还是那个温书瑶。
六点半到，做饼，七三分账算得清清楚楚，一分不多拿，一分不少要。
饼还是那么好吃，南门口的队还是排得那么长，一份十块，现做现卖，一个月稳稳当当三万块。
可她好像在悄悄地收。
林洛是写小说的，对“收”这个字最敏感。
一个角色要走了，作者会提前很多章埋线。
她开始把桌上的东西一件件归位，开始把没说完的话咽回去，开始在笑的时候，笑得比平时更周到一点。
温书瑶就在这么干。
她开始把摊子上的活，一件一件教给钟灵。
刷酱的火候，剪饼的手法，铁板什么时候该下油，遮阳棚哪根杆子松了要先顶哪边。
教得很细，细到林洛心里发毛。
“你教她这么细干嘛？”有一天林洛忍不住问。
温书瑶头也没抬，翻着手里的饼。
“多个人会，不好吗？”
“万一哪天我病了，摊子也不至于开不了。”
“……你病什么病。”
“说万一。”温书瑶把饼铲起来，刷酱，剪花，动作行云流水，“林洛，人总要留一手。”
林洛没接上话。
他忽然发现，温书瑶最近说话，总爱说“万一”。
万一我病了。
万一摊子开不了。
万一……
那些“万一”后面，好像都藏着一个她没说出口的、更大的东西。
……
林洛决定问一问。
那天收摊早，钟灵去买晚饭，温幼宁蹲在一边翻本子。
摊子旁边只剩他和温书瑶。
夕阳把梧桐树的影子拉得很长。
“温书瑶。”
“嗯。”
“你最近，是不是有事？”
温书瑶擦铁板的手，顿了半秒，只顿了半秒。
“没事，能有什么事。”
“真没事？”
“真没事。”她把抹布拧干，搭在车杆上，“林洛，你写小说写魔怔了，看谁都像有心事。”
“可你最近总说‘万一’。”
“过日子的人，哪个不说‘万一’。”
温书瑶笑了一下，那个笑很周到，周到得像招待客人，“你三成的账，我给你记得清清楚楚，一分没少。你放心。”
林洛卡住了。
他要的不是账。
可温书瑶把话头，稳稳地拨回了账上。
她太会说话了，像一堵墙，你推哪儿，哪儿都是平的，找不到一条缝。
林洛张了张嘴，最后什么也没问出来。
“……行吧，没事就好。”
温书瑶“嗯”了一声，转过身去收面。
她背对着林洛。
林洛没看见，她收面的手，攥得发白。
……